Utopia, na feira do livro, foi o cheiro fétido a sonhos impossíveis mas, também, as flores sozinhas, abandonadas no chão, no seu azul arroxeado, bêbado do cheiro a pólen, capazes de se prostrarem à minha beira, na sua inocência indecente...

Sonhos loucos de Verão, aprisionados num recipiente de papel, como batatas fritas com molhos, ali devoradas por mim, para no fim sobrar apenas uma recordação, um céu quente, com uma cor sem nome... sem palavras que a descreva. Um símbolo daquele caminho que as palavras não nos permitem seguir. Tão só um sonho, desprezado por muitos mas, não por mim, durante aquela visita apaixonada.

[continua]

Quando a solidão me dá a volta

E eu fico sem letra nem harmonia

Passeio e canto improviso em língua imaginária

Uma canção de alegria assumidamente louca

E ando sem parar já com a voz rouca

Vou nem muito depressa nem muito devagar

E paro quando sinto uma onda de vento

Que me leva a pensar para mim mesmo:

Os castelos caem e deixam-nos a sós

A olhar os espelhos e uma vida cheia de nós

E se por acaso viajo de metro

Em tempo ignoto que me escapa: adormeço

Com o ruído do embalar dos carris

É então que inesperadamente sonho felicidade

Que  me alucina e preenche ao acordar de novo na cidade.