Do crepúsculo telúrico, do olhar lacrimejante,

Do Domingo último, do sol que se põe...

E do cedo feito tarde, da lareira outrora fumegante,

Da sede na boca, à qual a saliva se opõe...

Hora derradeira essa, triste, de promessas que se esvanecem,

Da Fénix para sempre morta, do universo no horizonte do mundo.

E na mão suave, resta a madeira muda do carpinteiro. Pessoas padecem...

Resta a liberdade vazia, por decreto, à deriva no oceano profundo...

Caros amigos, boa noite.

Hoje é um daqueles dias em que aqui deixo algumas palavras sobre a literatura. Espero que apreciem e comentem.

A literatura, pode ser vista, no meu entender, como uma forma de ir buscar aquilo que não temos ou que não encontramos ao nosso redor.

Talvez eu esteja a exagerar, poderão pensar algumas pessoas ao ler estas linhas mas, se pensarmos bem, porque razão o fantástico tem tanto sucesso, enquanto estilo literário, num mundo que tende a ser mais uniformizado ainda que a inovação (e a acção de ser diferente) seja apreguada como algo a seguir? Igualmente, porque motivo os romances são capazes de captar tantos leitores num contexto em que os divórcios são tão frequentes? Eu não tenho certezas mas, que a hipótese de uma busca interior não é descabida, isso não é...

Até breve, e boas leituras!