As palavras são como pequenas gotas de orvalho. Quando começam a cair nós nunca sabemos para onde vão, para onde nos levam ou que desenho procuram elaborar. Assim, são as palavras da poesia que se inicia ou da história que pretendemos contar: parece que têm vida própria, parece que são parte de nós mas vão livres como o ar que expiramos... A única diferença que lhes encontro é que a nossa respiração é sempre quente e elas podem ser frias, pois um final feliz não é garantido. Até parece que os escritores estão, de novo, apenas sugeitos ao apoio e gosto de um mecenas.